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Tinha que pegar esses loucos que se
dizem doidos pela redenção sublimada do pensamento. Levar para longe o estado
puro do que se é.
Dá em nada.
Deviam entrar como demônios empolgados
nos labirintos vazios e estafantes das suas casas-mentes que criam vozes de
sentidos e rupturas, e ouvem com paixão desenfreada a coisa nua e tão crua
comendo a própria pele.
Isso é o que tinham que fazer. Levar
todos eles para seus mundinhos de extensões vastas e horizontes livres.
Iria com todos eles, com todos esses
monstrinhos de risos crueis. Também sou uma amante da crueldade do mundo que,
ao matar o ser tão vivo, devolve o estalo de vida para a criação de universos
paralelos superiores ao pé do mundo normal e apagado que se dá o valor
equivocado de uma existência linear que, de tão retíssima, não consegue
enxergar outra luz que não seja o passo na rua iluminada de todos os dias.
E as sombras, as labaredas, o vento seco
cortando o cinza do tempo, a fina teia de água invadindo o ar? São coisas dos
loucos. Tudo.
Ir lá, grudada e trancafiada com eles.
Para a ilha afastada do tempo. Viver, respirar, sonhar dentro dela, distante da
terra racional tão firme. Fazer fogueiras ao anoitecer, me aquecer perto de um
arbusto, olhar o céu e ter a certeza da incompreensão do universo e da
organização das galáxias. Louco, isso. E ser altiva por toda essa organização
íntima. Anacrônica e sincronizada, o paradoxo dos sentidos em mim.
Criá-los e dar-lhes formas inimagináveis
como minha profunda organização para a companhia dos personagens. Ampliá-los em
vidas múltiplas. Mas deixo-os livres o quanto desejarem, não serão jamais meus
prisioneiros. Como ousaria ser prisioneira de mim? Foge o sentido. Sabemos ser
livres e esconder as chaves dessa liberdade tão cara.
Quero o sopro de vida de todos eles roçando
em mim e me fazendo também algo novo e inatingível. Passando pela garganta e invadindo
as narinas semicerradas, debruçando-se sobre minha pele nova formando novas
rugas lacônicas frente ao medo dessa nova existência. A existência nova
embotada de sangue vivo pulsando forte.
Também sou uma dessas loucas que não só
enxergam mas grudam na pele a força de coisas estranhas e alheias à realidade
que chamam. Ou seria a irrealidade que dizem?
Me deixe ir junto com todos eles, já
provei quem sou, uma deles.